Mis hermosas posaderas ocupaban uno de los asientos traseros. Yo leía a Carver mientras esperaba a que las ansias consumistas de mis padres se dieran por satisfechas en aquel centro comercial. De repente, sin previo aviso, sigilosamente y por sorpresa,
una mano peluda y huesuda –o huesuda y peluda (¿el orden altera el resultado?)- abrió la puerta del conductor para, acto seguido, ocupar el lugar –del conductor, se entiende-. Puso en marcha el coche, se encendió un cigarrillo y se volteó hacia mi lado para preguntarme con aire chulesco: “¿Adónde vamos, nena?”. Terminó su intervención soltando una nube de humo que dio contra mi cara perpleja.
